Producido por David Reed
EL FANTASMA ‘RICHA’Y OTRAS HISTORIAS FANTASMA Por Rudyard Kipling
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El Fantasma ‘Rickshaw
Mi Propia Historia Fantasma
El Extraño Viaje de Morrowbie Jukes
El Hombre Que Querría Ser Rey
“La Mejor Historia del Mundo”* * * * *
EL FANTASMA ‘RICKSHAW
Que ningún mal sueño perturbe mi descanso, Ni los Poderes de la Oscuridad me molesten. --Himno Vespertino.
Una de las pocas ventajas que la India tiene sobre Inglaterra es una gran conocibilidad. Después de cinco años de servicio, un hombre está directamente o indirectamente familiarizado con los dos o trescientos civiles de su Provincia, todos los Meses de diez o doce Regimientos y Batallones, y algunas mil quinientas otras personas de la casta no oficial. En diez años su conocimiento debería duplicarse, y al final de veinte conoce, o sabe algo acerca de, cada inglés del Imperio, y puede viajar a cualquier lugar y en cualquier sitio sin pagar facturas de hotel.
Los viajeros del globo que esperan entretenimiento como un derecho, incluso en mi memoria, han atenuado esta apertura de corazón, pero no menos hoy, si perteneces al Círculo Interior y no eres ni un Oso ni una Oveja Negra, todas las casas están abiertas para ti, y nuestro pequeño mundo es muy, muy amable y útil.
Rickett de Kamartha se quedó con Polder de Kumaon hace unos quince años. Quería quedarse dos noches, pero fue derribado por la fiebre reumática, y durante seis semanas desorganizó el establecimiento de Polder, detuvo el trabajo de Polder y casi murió en la habitación de Polder. Polder se comporta como si hubiera sido colocado bajo una obligación eterna por Rickett, y envía anualmente una caja de regalos y juguetes a los pequeños Ricketts. Es lo mismo en todas partes. Los hombres que no se molestan en ocultarte su opinión de que eres un asno incompetente, y las mujeres que oscurecen tu carácter y malinterpretan los entretenimientos de tu esposa, se esforzarán hasta los huesos en tu nombre si te enfermas o te encuentras en problemas graves.
Heatherlegh, el Doctor, mantuvo, además de su práctica regular, un hospital a su cuenta privada—un arreglo de cajas sueltas para los Incurables, lo llamó su amigo—pero realmente era una especie de cobertizo para oficios que había sido dañado por el estrés del clima. El clima en la India es a menudo sofocante, y dado que la historia de los ladrillos siempre es una cantidad fija, y la única libertad permitida es el permiso para trabajar horas extras y no recibir agradecimiento, los hombres ocasionalmente se desmoronan y se vuelven tan mezclados como las metáforas en esta oración.
Heatherlegh es el mejor doctor que ha existido, y su prescripción invariable a todos sus pacientes es: “quédate en calma, ve despacio y mantente fresco”. Dice que más hombres mueren por el exceso de trabajo de lo que justifica la importancia de este mundo. Sostiene que el exceso de trabajo mató a Pansay, quien murió bajo sus manos hace unos tres años. Por supuesto, tiene derecho a hablar con autoridad, y se ríe de mi teoría de que había una grieta en la cabeza de Pansay y un poco del Mundo Oscuro se filtró y lo presionó hasta la muerte. “Pansay se enfadó”, dice Heatherlegh, “después del estímulo del largo descanso en Casa. Puede que haya o no se haya comportado como un deshonesto hacia la señora Keith-Wessington. Mi noción es que el trabajo del Asentamiento de Katabundi lo dejó sin fuerzas, y que se dedicó a la melancolía y a hacer mucho de una ordinaria coqueteo P. y O. Él ciertamente estaba comprometido con la señorita Mannering, y ella ciertamente rompió el compromiso. Entonces tuvo un escalofrío febril y toda esa tontería sobre fantasmas se desarrolló. El exceso de trabajo comenzó su enfermedad, la mantuvo encendida y lo mató a ese pobre diablo. Despídalo del Sistema—un hombre para hacer el trabajo de dos y medio hombres”.
No lo creo. Solía despertar con Pansay a veces cuando Heatherlegh era llamado a pacientes, y me encontraba en la reclamación. El hombre me puso muy triste al describir en una voz baja, incluso, la procesión que siempre pasaba en la parte inferior de su cama. Tenía el dominio del lenguaje de un enfermo. Cuando se recuperó, sugerí que escribiera todo el asunto de principio a fin, sabiendo que la tinta podría ayudarlo a calmar la mente. Cuando los niños pequeños aprenden una nueva mala palabra, nunca están felices hasta que la han marcado en una puerta. Y esto también es Literatura.
Estaba con fiebre alta mientras escribía, y la dicción de la revista blood-and-thunder que adoptó no lo calmó. Dos meses después, fue informado de apto para el servicio, pero, a pesar de que se necesitaba urgentemente para ayudar a una Comisión con menos personal a sortear un déficit, prefirió morir; jurando al final que estaba plagado de penas. Conseguí su manuscrito antes de que muriera, y esta es su versión del asunto, fechada en 1885:
Mi doctor me dice que necesito descanso y cambio de aire. No es improbable que lo consiga pronto—descanso que ni el mensajero de rojo ni la cañonera del mediodía puedan romper, y cambio de aire mucho más allá de lo que cualquier barco de vapor de regreso a casa pueda darme. Mientras tanto, estoy resuelto a quedarme donde estoy; y, en abierta desobediencia a las órdenes de mi doctor, a confesarle todo el mundo. Ustedes descubrirán por sí mismos la naturaleza precisa de mi dolencia; y también juzgarán por ustedes mismos si algún hombre nacido de mujer en esta terrenal agotadora fue alguna vez tan atormentado como yo.
Hablando ahora como un criminal condenado podría hablar antes de que se tiren los pestillos, mi historia, salvaje e increíblemente improbable como pueda parecer, exige al menos atención. Que alguna vez reciba credibilidad, no lo creo en absoluto. Hace dos meses debí investigar como loco o borracho al hombre que se atrevió a decirme algo así. Hace dos meses fui el hombre más feliz de la India. Hoy, de Peshawar al mar, no hay nadie más miserable. Mi doctor y yo somos los únicos que lo saben. Su explicación es que mi cerebro, mi digestión y mi vista están ligeramente afectados; dando lugar a mis “alucinaciones” frecuentes y persistentes. ¡Alucinaciones, en efecto! Lo llamo un tonto; pero todavía me acompaña con la misma sonrisa impaciente, la misma manera profesional y sosa, los mismos bigotes rojos cuidadosamente recortados, hasta que empiezo a sospechar que soy un inválido ingrato y de mal genio.