UM CANTIGO DE NATAL
EM PROSA SENDO UMA História de Fantasma de Natal
de Charles Dickens
PREFÁCIO
Esforcei-me neste pequeno livro espectral para levantar o Fantasma de uma Ideia, que não faça os meus leitores perderem o humor consigo mesmos, uns com os outros, com a estação, ou comigo. Que ele assombre suas casas de forma agradável, e que ninguém deseje colocá-lo.
Seu fiel Amigo e Servo, C. D. Dezembro de 1843.
CONTEÚDO
Estrofe I: O Fantasma de Marley Estrofe II: O Primeiro dos Três Espíritos Estrofe III: O Segundo dos Três Espíritos Estrofe IV: O Último dos Espíritos Estrofe V: O Fim Dele
ESTROFE I: O FANTASMA DE MARLEY
MARLEY estava morto: para começar. Não há dúvida sobre isso. O registro de seu sepultamento foi assinado pelo clérigo, pelo escrivão, pelo coveiro e pelo enlutado principal. Scrooge assinou-o: e o nome de Scrooge foi bom em tudo o que ele escolheu fazer. O velho Marley estava tão morto como um prego de porta.
Pense! Não quero dizer que sei, por meu próprio conhecimento, o que há de particularmente morto em um prego de porta. Eu poderia ter me inclinado a considerar um prego de caixão como a peça de ferro-velho mais morta no comércio. Mas a sabedoria dos nossos ancestrais reside na semelhança; e minhas mãos não santas não o perturbarão, nem o País o fará. Portanto, você me permitirá repetir, enfaticamente, que Marley estava tão morto quanto um prego de porta.
Scrooge sabia que estava morto? Claro que sabia. Como poderia ser de outra forma? Scrooge e ele eram parceiros por quantos anos eu não sei. Scrooge era seu único executor, seu único administrador, seu único designado, seu único legatário residual, seu único amigo e único enlutado. E mesmo Scrooge não foi tão tristemente cortado pelo triste evento, mas ele era um excelente homem de negócios no próprio dia do funeral, e solemnizou-o com um acordo inquestionável.
A menção ao funeral de Marley traz-me de volta ao ponto de onde comecei. Não há dúvida de que Marley estava morto. Isso deve ser entendido claramente, ou nada maravilhoso pode surgir da história que vou relatar. Se não fôssemos perfeitamente convencidos de que o Pai de Hamlet morreu antes do início da peça, não haveria nada mais notável em ele dar uma caminhada à noite, em um vento leste, sobre seus próprios baluartes, do que qualquer outro senhor de meia-idade que saísse apressadamente após o escuro em um local ventoso – digamos o cemitério da Igreja de São Paulo, por exemplo – literalmente espantasse a mente fraca de seu filho.
Scrooge nunca pintou o nome do velho Marley. Ele estava lá, anos depois, acima da porta do armazém: Scrooge e Marley. A empresa era conhecida como Scrooge e Marley. Às vezes as pessoas novas no negócio chamavam Scrooge de Scrooge, e às vezes Marley, mas ele respondia a ambos os nomes. Era tudo o mesmo para ele.
Ah! Mas ele era uma mão apertada no cinzel, Scrooge! um pecador velho, esmagador, torcedor, agarrador, arranhador, agarrador, avarento! Duro e afiado como sílex, do qual nenhum aço havia feito fogo generoso; secreto, autossuficiente e solitário como uma ostra. O frio dentro dele congelou suas velhas feições, mordeu seu nariz pontudo, enrugou sua bochecha, endureceu seu passo; fez seus olhos vermelhos, seus lábios finos azuis; e falou astutamente em sua voz áspera. Uma geada estava em sua cabeça, e em suas sobrancelhas, e seu queixo esguio. Ele carregava sua própria baixa temperatura sempre com ele; ele gelava seu escritório nos dias dos cães; e não o descongelava nem um grau no Natal.
O calor e o frio externos tinham pouca influência sobre Scrooge. Nenhuma calor poderia aquecê-lo, nenhum tempo invernal poderia gelá-lo. Nenhum vento que soprava era mais amargo do que ele, nenhuma neve que caía era mais focada em seu propósito, nenhuma chuva que caía era menos propensa a implorar. O tempo ruim não sabia onde encontrá-lo. A chuva, a neve, os granizo e o gelo podem se gabar da vantagem sobre ele em apenas um aspecto. Eles frequentemente "caíam" graciosamente, e Scrooge nunca o fez.
Ninguém jamais o parou na rua para dizer, com olhares alegres: "Meu querido Scrooge, como você está? Quando você virá me ver?" Nenhum mendigo implorou por um trifle, nenhuma criança lhe perguntou que horas eram, nenhum homem ou mulher em toda a sua vida perguntou o caminho para tal ou tal lugar, sobre Scrooge. Até os cães dos cegos pareciam conhecê-lo; e quando o viam se aproximar, puxavam seus donos para portas e pátios; e então abanhavam suas caudas como se dissessem: "Nenhum olho é melhor do que um olho mau, senhor sombrio!"
Mas o que Scrooge se importava! Era exatamente aquilo que ele gostava. Caminhar pelas trilhas lotadas da vida, avisando toda a simpatia humana para manter distância, era o que os conhecedores chamavam de "loucura" para Scrooge.
Uma vez – de todos os bons dias do ano, na Véspera de Natal – o velho Scrooge estava ocupado em sua casa de contabilidade. Estava um tempo frio, sombrio, cortante: enevoado: e ele podia ouvir as pessoas no pátio lá fora, ofegando para cima e para baixo, batendo as mãos nos peitos e estalando os pés nas pedras do pavimento para aquecê-los. Os relógios da cidade haviam acabado de marcar três, mas já estava bem escuro.
*Nota: O texto original é uma tradução literária com foco na manutenção do tom do original. A tradução acima busca equilibrar a fluidez com a fidelidade ao vocabulário e à estrutura da narrativa.*