Tales of a Wayside Inn

[Ilustración]

TALES

DE UNA POSADA A LA ORILLA DEL CAMINO

POR

HENRY WADSWORTH LONGFELLOW.

[Ilustración]

BOSTON: TICKNOR AND FIELDS.
1863.

Entregado según la Ley del Congreso, en el año 1863, por
HENRY WADSWORTH LONGFELLOW,
en la Oficina del Secretario del Tribunal del Distrito del
Massachusetts.

EDITORIAL:
WELCH, BIGELOW, AND COMPANY,
CAMBRIDGE.

CONTENIDO.

TALES DE UNA POSADA A LA ORILLA DEL CAMINO.

PRÉLUDIO.

LA POSADA A LA ORILLA DEL CAMINO

Una noche de otoño, en la ciudad de Sudbury,
A través de los prados desnudos y marrones,
Las ventanas de la posada a la orilla del camino
Brillaban rojas con la luz del fuego a través de las hojas
De vid trepadora, colgando de los aleros
Sus cortinas carmesí rotas y delgadas.

Tan antigua es esta posada
Como cualquier otra en la tierra pueda ser,
Construida en el viejo día colonial,
Cuando los hombres vivían de una manera más grandiosa,
Con una hospitalidad más amplia;
Un tipo de viejo Salón Hobgoblin,
Ahora algo caído a la decadencia,
Con manchas del clima sobre la pared,
Y escaleras desgastadas, y puertas locas,
Y suelos crujientes e irregulares,
Y chimeneas enormes, revestidas y altas.

Parece una región de reposo,
Un lugar de sueño y de sueños,
Lejos entre las colinas boscosas!
Pues allí no hay trenes ruidosos que pasen,
Su carril de antorchas dispersa humo y resplandor;
Sino de día y de noche, los equipos jadeantes
Se detienen bajo los grandes robles, que arrojan
Enredos de luz y sombra abajo,
Sobre techos y puertas y alféizares de ventanas.
Al otro lado los graneros exhiben
Sus líneas de corrales, sus siegas de heno,
A través de las puertas anchas soplan las brisas,
Los gallos con tablillas se pasean de un lado a otro,
Y, medio desvanecidos por la lluvia y el sol,
El Caballo Rojo se alasa en el letrero.

Alrededor de esta vieja y pintoresca morada
Rebaba un silencio profundo, excepto cuando una ráfaga
Se precipitaba por el camino del condado,
Y esqueletos de hojas, y polvo,
Un momento acelerado por su aliento,
Temblaron y bailaron su danza de la muerte,
Y a través de los antiguos robles de arriba
Voces misteriosas gimieron y huyeron.

Pero desde el salón de la posada
Un agradable murmullo tocó el oído,
Como agua corriendo por una presa;
A menudo interrumpido por el estruendo
De las risas y los aplausos fuertes,
Y, en cada pausa intermedia,
La música de un violín.
La luz del fuego, que se derramaba sobre todo
El esplendor de su brillo rojizo,
Llenó todo el salón grande y bajo;
Brillaba en el zócalo y en la pared,
Tocaba con más gracia de lo habitual
El rostro pintado de la Princesa María;
Bronceaba las vigas sobre su cabeza,
En las viejas llaves de marfil del espinet
Tocaba melodías inaudibles,
Coronó el sombrío reloj con llama,
Las manecillas, las horas, el nombre del creador,
Y pintó con un rojo más vivo
De nuevo el escudo de armas del Propietario;
Y, brillando en el cristal de la ventana,
Emblematizado con su luz y sombra
Los juguetones versos, que aún permanecen,
Escritos hace casi un siglo,
Por el gran Major Molineaux,
A quien Hawthorne ha inmortalizado.

Ante el fuego ardiente de la madera
Se erguía el músico raptado;
Y siempre y ahora inclinó
Su cabeza sobre su instrumento,
Y pareció escuchar, hasta que captó
Las confesiones de su pensamiento secreto,--
La alegría, el triunfo, el lamento,
La exultación y el dolor;
Entonces, por la magia de su arte,
Alivió los latidos de su corazón,
Y lo calmó de nuevo a la paz.

Alrededor de la chimenea en su calma
Estaban un grupo de amigos, fascinados
Por las deliciosas melodías;
Que desde el ruidoso pueblo lejano
Habían venido a la posada a la orilla del camino,
A descansar bajo sus viejos árboles de roble.
La luz del fuego sobre sus rostros brilló,
Sus sombras sobre el zócalo bailaron,
Y, aunque de tierras y lenguas diferentes,
Cada uno tenía su historia que contar, y cada uno
Estaba ansioso por complacer y ser complacido.
Y mientras el dulce músico toca,
Permítanme esbozarlos a grandes rasgos,
Quizás torpemente como el fuego
Con su toque incierto representa
Su semblante sombrío en la pared.

Pero primero trazaré al Propietario;
Lento en su aspecto y vestimenta;
Un hombre de antigua cría,
Un Juez de la Paz era él,
Conocido en todo Sudbury como "El Señor".
Era orgulloso de su nombre y raza,
Del viejo Sir William y Sir Hugh,
Y en el salón, a plena vista,
Su escudo de armas, bien enmarcado y pulido,
Sobre la pared en colores ardientes;
Llevaba gules sobre su escudo.