Stories in Verse

Produit par Marilynda Fraser-Cunliffe, storm et l'équipe de relecture et de correction en ligne à http://www.pgdp.net (Ce fichier a été créé à partir de numérisations d'œuvres du domaine public des Bibliothèques numériques de l'Université du Michigan.)


HISTOIRES EN VERS.


PAR


HENRY ABBEY.


Le sens du monde est bref--
Aimer et être aimé.


                              EMERSON.


NEW YORK:
A. D. F. RANDOLPH & CO., PUBLISHERS,


COR. BROADWAY AND NINTH STREET.
1869.


Imprimé selon la loi du Congrès, en l'an 1869, par
HENRY L. ABBEY,
au greffe du tribunal du district pour le district sud de New York.


RIVERSIDE, CAMBRIDGE:
IMPRIMÉ PAR H. O. HOUGHTON AND COMPANY.


À
RICHARD GRANT WHITE,
AVEC GRATITUDE POUR SA FRIENDSHIP, ET AVEC ADMIRATION POUR SA ÉLÉGANCE
SCHOLAIRE.


CONTENU.


                          PAGE


BLANCHE                     1


KARAGWE, UN AFRICAIN        28


DEMETRIUS                  55


LE TIGRE FORT          82


GRACE BERNARD              94


VEERA                     112


BLANCHE :
UNE EXHALATION DES VIOLETTES FLÉCIES.


I.


LE VENDEUR DE VIOLETTES.


« Violettes ! Violettes ! Violettes ! »
C'est le cri que j'ai entendu
En traversant la rue d'une ville ;
Et rapidement mon cœur fut ému
D'une pitié incompréhensible,
À l'underton du cri ;
Car il semblait la voix de celui
Qui était frappé, et tout dénoué,
Qui ne désirait que mourir.


« Violettes ! Violettes ! Violettes ! »
La voix se rapprocha encore.
« Certainement, » dis-je, « c'est mai,
Et sur la vallée et la colline,
Les violettes en fleur d'aujourd'hui,
M'envoient cette invitation
De venir et être avec elles encore ;
Je sais qu'elles sont chères comme elles peuvent l'être,
Et je hais la ville avec son rugissement. »


« Violettes ! Violettes ! Violettes ! »
Enfants du soleil et de la rosée,
Éclats du bleu du ciel,
Il y a quelqu'un qui vous appelle
Qui semble désirer mourir ;
Pourtant les violettes sont si douces
Qu'elles peuvent à peine avoir affaire à la mort.
Pouvons-nous croire que le souffle mourant,
Qui vient du dernier battement
D'un vrai cœur, se tourne vers les fleurs ?


« Violettes ! Violettes ! Violettes ! »
Le messager est enfin près de moi.
Avec mes yeux je la tiens fermement.
Elle est une charmante vendeuse de fleurs.
Elle est celle que la ville dévore
Dans ses mâchoires de frénésie et de lutte.
Comment la pauvreté broie une vie ;
Car, perdu dans la vase d'une ville,
Qu'est-ce qu'un visage beau ?
Peu sont celles qui ont pitié
Pour la beauté en disgrâce.
Pourtant celle que je tiens avec mes yeux,
Qui semble si modeste et sage,
N'a pas encore chuté, je le sais.
Elle a appris à endurer avec noblesse.
Grande, mélancolique et douce,
Ses yeux semblent boire les miens.
Ses boucles sont jetées négligemment
De l'épaule et de la joue blanches ;
Et ses lèvres semblent des fraises, perdues
Dans un pays arctique de gel.
La moindre courbe sur un visage,
Peut donner une expression inattendue ;
Mais la sienne est si parfaite et douce,
Et formée d'une grâce si délicate,
Sa beauté est complète.


« Violettes ! Violettes ! Violettes ! »
J'entends le cri une fois de plus ;
Mais pas comme je l'ai entendu avant.
Il ne murmure plus la mort ;
Mais seulement un souffle odorant,
Et de modestes fleurs, et de vie.
J'ai aimé les fleurs.

V.S.L.